tag:blogger.com,1999:blog-59346159865633357992024-02-02T02:15:43.271-03:00Falando Sozinha.Como quem não quer nada.Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.comBlogger73125tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-84308817514045309452013-10-07T10:35:00.003-03:002013-10-07T10:35:34.591-03:00msm<br />
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
o mesmo quarto, as mesmas paredes verdes, o mesmo ventilador mal calibrado.</div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
o mesmo horário, o mesmo jeito de acordar, "vem, filha. você vai se atrasar".</div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
o mesmo banheiro, o mesmo chuveiro, o mesmo reflexo no espelho.</div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
o mesmo motorista, o mesmo trocador, o mesmo ônibus.</div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
o mesmo trajeto e o mesmo destino. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
chato viver assim</div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
sabendo o que vai acontecer</div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
os mesmos bom dia, zé, os mesmo silêncios</div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
a mesma coisa</div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
entende?</div>
<div>
<br /></div>
Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-1904141421862012512013-09-08T23:08:00.002-03:002013-09-09T12:41:47.327-03:00De repente. <!--[if gte mso 9]><xml>
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<!--StartFragment-->
<br />
<div class="MsoNormal">
Eu me apaixono fácil. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Certa vez, me apaixonei só de vê-lo dançar. Durou 3 anos e
depois passou – parecia chuva de verão. Já quis namorar uma música, mas percebi
que não seria possível no momento em que acabou – foram ótimos dois minutos e
quarenta e oito segundos. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Por 2 ou 3 meses, houve um menino espanhol em minha vida. Quando
nos víamos, quase não conversávamos. Mas todas as noites eu me despedia e ele
dizia “boa noite, Wendy”. Conquistou meu coração.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Outro dia mesmo, o levantar de sobrancelhas despertou paixão
e o sopro torto de fumaça me fez sorrir. Eu queria poder controlar isso tudo.
Mas é impossível não se apaixonar por um beijo demorado, um mexer de ombros
envergonhado ou um presente inesperado. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dois amigos já me dividiram. Ganhei um casaco feito por uma
avó que não era a minha. Entrou para o ranking das coisas mais lindas que
recebi de surpresa. O outro me deu um Kinder Ovo. Apaixonantes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sotaques também me ganham. E o dos gaúchos estão em disparado. O
meu primeiro deitou de bruços e falou sobre a ex. Foi lindo conhecer a
vulnerabilidade de alguém. O segundo disse que amava Novos Baianos. O terceiro me
chamou de guria e me derreti ao fim da palavra. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Não posso esquecer daquele que não fez nada mais do que
existir. Inventei toda uma personalidade e me apaixonei. Já quis casar com uma
cidade, tirar a roupa para uma frase bem colocada e abraçar um jeito de mexer
no cabelo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Paixão não é nada muito rebuscado. Não a reservo para
poucos, apenas deixo vir. E ela vem. Pode ser em forma de sorriso, de brilho
nos olhos. As mais avassaladoras descompassam o coração. E o meu descompassa
fácil. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Existe também o desapaixonar, mas eu nunca lembro os
motivos.<o:p></o:p></div>
<!--EndFragment--></div>
<!--EndFragment-->Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-27296590937570071862013-08-19T22:52:00.002-03:002013-08-19T22:54:03.994-03:00Notas em um papel de pão<br />
LEMBRETE: preciso parar de cultivar coisas ruins! Deixar de lado esse negócio de navegar pelo Facebook só para ver se ela engordou, errou a mão no corte de cabelo ou, até mesmo, se tem menos curtidas do que eu no comentário sobre o fatídico cotidiano. Isso é insegurança, diria meu terapeuta, se eu tivesse um. "Yzadora, você precisa trabalhar mais a confiança em si". Gente, nem minha mãe confia em mim. Posso parecer inofensiva, mas continuo cultivando coisas ruins.<br />
<br />
O que me conforta é que todo mundo já fez algo condenável. Aposto que 9 em cada 10 pessoas já colocaram mais comida do que aguentavam no prato e depois tiveram que jogar fora. O décimo entra na estatística dos que morrem de fome. E, digo mais, com certeza, 86,7% da população já teve uma pegação forte com alguém e se arrependeu depois. Normal, todo mundo já fez algo condenável.<br />
<br />
O engraçado (no sentindo negativo da palavra) é que continuo me sentando de frente pro mundo para praguejar quase tudo. Sentencio mil e uma penas para os que julgo como errados. Desculpa, universo, devo parar de fazer isso também. Estou vendo a hora em que todos os astros se voltarão contra mim. Será o fim dos tempos, pelo menos do meu.<br />
<br />
Não posso esquecer, então, de: parar de mentir e de prometer coisas que não mudarão em nada o curso natural das catástrofes. O mais sensato seria parar de comer fritura, me inscrever na natação, assumir que não gosto tanto assim da Clarice Lispector e nunca mais ficar com homens compromissados.<br />
<div>
<br /></div>
Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-84919864870435837572012-06-09T11:54:00.004-03:002012-06-09T12:42:23.808-03:00Zé Vida, Zé Morte<br />
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Pobre, viado, macumbeiro e maconheiro. Era tudo do
desprezível em uma pessoa só. Bagagem demais pras costas cansadas, é ser humano
demais em um corpo divino. Eu deveria sentir pena, mas só consigo achar
natural. Vida. Morte. Não é pra isso que viemos ao mundo? Viver para morrer?
Alguns apenas decidem parar de enrolar, parar de acordar cedo, tomar banho,
comer, pagar o aluguel. Alguns decidem o fim. Sortudo é aquele que sabe
escolher o fim.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ex-presidiário, ex-cristão, ex-traordinário, ex-querda. A
gente só entende o sentido quando muda a direção, quando anda ao contrário. Se
for pra ser livre, só sendo preso pra entender a liberdade. Se é pra abnegar-se
dos pecados, só pecando pra receber o perdão. Pra alcançar o extraordinário, é
preciso ser ordinário. Pra chegar do lado esquerdo, tem que passar pelo
direito. É tudo assim: dual – com dois lados. Sim e não, bom e ruim, grande e
pequeno, vida e morte.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
É preciso perder pra dar valor, não é isso? Ele perdeu.
Perdeu emprego, perdeu família, perdeu amigos, perdeu esperança, perdeu o
equilíbrio, perdeu-se de si. É engraçado quando a pessoa só quer achar e só faz
perder – a gente sabe que é sem querer. Mas de tanto negar o querer, acabou
querendo. Ele quis parar de sorrir, parar de abraçar, parar de cantar, parar de
se entregar, parar de se expor, parar de viver.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sem teto, sem foda, sem santo, sem droga e, agora, sem vida.
O Zé Ninguém, virou o Zé Suicida. <o:p></o:p></div>
<br />Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-5752050560204293462012-04-24T23:03:00.002-03:002012-09-06T00:46:30.346-03:00Suburbanada.<!--StartFragment-->
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Queria
ter muitos motivos para odiar o subúrbio. Eu tenho, mas ainda são poucos. Poderia listar, no máximo, uns trinta. Começaria, claro, reclamando da desfavorecida disposição geográfico. Não tem praia, as montanhas não estampam cartões postais e parece ter sido climatizado para que
o diabo se sinta em casa. Dentre os motivos o barulho do trem e o ponto de
ônibus suado não ficaria de fora. Assim como as extensas filas na padaria.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
As
coisas ruins que acontecem abaixo da cidade (nesse tal de universo sub-urbano) estão aí. Todo
mundo ouve falar. Chico Buarque mesmo compôs alguns versos sobre casas sem cor e ruas de pó - cidade que não se pinta e não tem vaidade. Quando eu era uma adolescente rebelde, ouvi esta música e senti raiva. Andava pelas ruas da Zona Sul sonhando com o momento no qual esbarraria com Chico e diria: "vá à merda".<br />
<br />
A verdade é que fiquei puta por não me enxergar dentro
daquela música. Afinal, não era cabrocha, não frequentava roda de samba e nem andava
nas quebradas com exus (muito menos). Ali, comecei a tentar definir melhor o saudoso subúrbio. E, a
cada nova percepção sobre o lugar, mais longe dele me sentia. Passei a odiá-lo
e compreender Cristo Redentor por estar de costas. Estava inconformada com livrarias de best-sellers e auto ajuda , com locadoras de esquina recheadas de blockbusters e com as pessoas - as quais
julgava medíocres.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Achava
o cúmulo devotas tocando de casa em casa pra semear a palavra do Senhor.
Descrevia de forma pejorativa beatas e mais beatas que liam a Bíblia no sacolejar
do ônibus, e que prendiam seus cabelos em rabos de cavalo contidos pra falarem
mal das vizinhas de shortinho. Pra mim, tudo era um grande retrato da hipocrisia.
Criticava também as tais de shortinho, que não valorizavam seus corpos e
cultuavam o obsceno – como se já não bastasse o lugar. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Encabecei um estudo (quase-que-monográfico) de “A rotina das vítimas de uma atitude suburbana”. Nele,
era indicado por hábito: se apoiar na janela e fofocar da vida do vizinho, pendurar roupas
na varanda do prédio, abrir o porta-malas do carro na esquina de um bar e
colocar música alta, criticar a desquitada, apontar o corno
manso e chamar lojas de conveniência pelo nome do dono (vou ali no Seu Manel,
aqui no Rogério e lá no Luizinho).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Talvez tenha passado dois anos tomando nota para criticar o subúrbio e as pessoas que aqui moram. De
repente, notei que sempre olhei querendo não estar. De forma superficial e
soberba, por algum motivo, me achava superior e entendedora. Tendo a atitude
suburbana, criticada por Lima Barreto, de querer ser como a Zona Sul – cheia de gente bronzeada, senhoras e suas
blusas de botões dourados, crianças dando a mão às babás de branco e senhores
sustentando barrigas enquanto refletem sobre a politomia social. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Acordei
um dia e, sem perceber, passei a achar bonito ver a dona de casa varrendo a
calçada, os azulejos com desenhos de santo em cima das portas, o pagode descontraído
dos bêbados de sempre e a devota que me perguntou se eu sabia quem era Jeová.
Tudo passou a ser engraçado, mas o engraçado que não é de rir.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Passei
a gostar até do vassoureiro que anda na rua vendendo vassoura de tudo quanto é
tipo, com aquela voz grossa e medonha. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Só
no subúrbio ainda tem o cara que conserta panela dentro do carro, o que sai de
bicicleta vendendo cuscuz, e o que grita “pamonha quentinha” pelas ruas andando
à 5km/h.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
A
feira não é hippie, de antiguidades ou orgânica. É feira mesmo. Fede à peixe
morto, tem muita gente gritando,<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>carrinhos se atropelando, madamas de bobs e lenço no cabelo, barraca que vende pião, bola de gude e
pipa. Há alguns anos, tinha eu puxando meu avô pra conseguir comprar um peixe no saquinho, ao lado da barraca de ervas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Nunca
fui de soltar pipa, mas me lembro de correr atrás delas. Até hoje, os milhares
de fios de telefone pendurados nos postes estão enroscados com as marimbas de
linha e pedra. Sem falar nas chuteiras que também estão drasticamente presas nos cabos de luz, em
um nó tão complicado que seria pouco chamá-los de nó.<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Isso
tudo é bonito. É bonito demais ver como as pessoas acordam cedo todos os dias
para encarar o empurra-empurra do trem, metrô e/ou ônibus. Ver que apesar do
percurso amassado ele vale por alguma coisa, seja qual for, no final de semana,
no final do dia e, principalmente, no final do mês – ah, e no final do ano com
o queridíssimo Décimo Terceiro. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Depois
que comecei a entender o propósito disso tudo, me senti parte. Parte do homem
que segura a mochila da menina pra puxar assunto na condução ou do que finge
que está dormindo pra não ceder o lugar na volta do trabalho. Parte da mulher
que está com o cotovelo doído de tanto se apoiar na janela pra espiar a festa
do vizinho ou do festeiro que liga o pagode no máximo, lota a rua de fumaça com
cheiro de linguiça e bebe cerveja com a rapaziada até a última mulher parar de
sambar. Parte da senhorinha que veste a saia longa e anda nas ruas tocando as
campainhas para pregar ou da pessoa que atende o interfone e dispensa a palavra
de Deus porque precisa prestar atenção na receita da Ana Maria Braga. Parte até
do bicheiro que fez amizade com meu avô (os dois agem como se isso fosse normal
– e é). <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
A
verdade é que acordo quando nem o sol acordou só para evitar o trânsito e não chegar
atrasada. Assim como a maioria das pessoas por aqui. Pego mais de uma condução,
não vivo sem meu bilhete único, compro sacolé por 1 real todo final de semana
ensolarado, chamo as pessoas de Maria da esquina, Zé do churrasquinho, Reinaldo
do bar e Luís do jornaleiro. Assim como a maioria das pessoas por aqui. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Eu
posso passar mais dois anos querendo catalogar mentalmente todas as coisas tipicamente
suburbanas, afinal, a vida é feita de generalizações e estereótipos. Só que agora eu faço parte deles.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<!--EndFragment-->Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-88941265647308022952012-04-23T18:41:00.002-03:002012-04-23T19:15:24.762-03:00É isso, sou isso.Agora, sozinha no quarto, encolhida em um canto, percebo que estou fadada a ser pra sempre mulher. Mulher do padeiro, do pedreiro, do governador, do vizinho, da vida. Mulher de ninguém, mulher de mim mesma. E é sendo o que sou que um dia deixarei de ser o que jamais quis: uma, mais uma. Afinal, o que todos querem é deixar de ser mais do mesmo.<br />
<br />
Agora, sozinha no, deixo o cigarro queimar a ponta dos meus dedos e a carne de meus lábios. Faço o que quero com meu corpo, com meu rosto, com meu espírito. Se é que existe algo além da matéria, algo além desse inferno que é estar aprisionada em quilos de carne e litros de água. O que me faz mulher não é ser o oposto de homem.<br />
<br />
Agora, sozinha, consigo ouvir nesse vazio quieto o som do sangue que corre e dá voltas, voltas, voltas e mais voltas. Ainda estou fatalmente viva. Viva e nada mais que isso.Todos os dias meu corpo faz as mesmas as coisas sem parar. O coração bate, meus olhos piscam e meu cérebro pensa.<br />
<br />
Agora, percebo que não dá pra querer não existir. Naquele momento, eu não posso fingir que estou em outro lugar. Ali, não dá pra me colocar em outro corpo, me retirar do meu. Estou fadada a ser mulher. Fadada a ser sua, ser do outro, ser de quem pagar para que seja. O que me faz ser mulher é você querer que eu seja.Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-32534098295956966532012-01-12T01:41:00.001-02:002012-01-12T01:49:07.007-02:00Até tentei.Eu acho que amo você. Não sei quantas vezes ensaiei esta confissão. Tentei de forma direta, fingi estar conversando normal e falar do nada... Até comecei a ler poemas – poetas sabem amar, ou, pelo menos, sofrer por amor. <br /><br />Lá fui eu seguir os conselhos de Clarice Lispector. Não precisei de muito para perceber o quão difícil seria ter a alma prolixa e usar poucas palavras. Jamais conseguiria controlar o volume de letras derramadas perto de você. Então, o melhor a se fazer foi deixar os ensinamentos de Clarice para quando estivesse preparada. A opção talvez fosse mesmo começar pelo básico, pelo autor da história de amor mais conhecida: Shakespeare.<br /><br />Claro, a consciência inicial era de que jamais seríamos Romeu e Julieta. Por diversos motivos. Não tenho um terraço, nossas famílias não se conhecem (por isso não se odeiam) e você não me ama. Mas William me ensinou algo simples: jamais poderia exigir o amor de ninguém, apenas dar boas razões para que gostem de mim. Era isso.<br /><br />Shakespeare parecia estar falando de doçura, meninice e beleza. Mas você nunca se impressionou com os quadros que pintei, com as frases que falei e com a maquiagem que discretamente coloquei. Abandonei o clássico, me desiludi e me dediquei aos ensinamentos de Bukowski. <br /><br />Ele não esperou muito para me esbofetear dizendo que o amor é um tipo de preconceito. Até gritou que eu estava amando o que precisava amar, o que me era conveniente. Chegou a me convencer que seria impossível amar uma só pessoa enquanto há dez mil outras no mundo. De fato, resolvi conhecer as outras. <br /><br />Não deu certo.Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-28914112645438608232012-01-05T10:46:00.002-02:002012-01-05T21:08:52.777-02:00Certeza.Complicamos a vida. Porque não conseguimos viver sem quaisquer problemáticas. Precisamos de dúvidas insolúveis, de dramas mexicanos, de óperas greco-romanas, de filmes apocalípticos. Precisamos nos sentir úteis ao resolver problemas – aqueles que nós mesmo fizemos questão de inventar. Talvez demore gerações, melhor será. Amores não correspondidos, guerras. Um amontoada de invenção humana. <br /><br />Jamais entenderei o porquê de estarmos aqui. Nós dois. Por que estamos colocando tantos pontos interrogativos em algo tão sublime. Você não entende, não precisa. Não quero. Bonito é não entender. Imagine se todos soubessem desde o princípio sobre o fogo, sobre o roda, sobre a morte. Imagine se o mundo fosse isento de todas as dúvidas. O que seria dos Deuses? <br /><br />É lindo. Não existe nada mais incrível do que ter estrelas brilhando no céu. Veja você, como seria mágico não entender o motivo. Em algum lugar, em alguma dimensão, crianças estão sentadas agora inventando histórias sobre o escurecer do céu, sobre o brilho das estrelas, sobre o calor do sol. Quão mágico seria.<br /><br />Magia nunca foi o nosso forte, e você sabe disso – tem certeza.Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-43428531867799937842011-10-27T22:37:00.002-02:002011-10-29T10:45:22.840-02:00QuerênciaEu sou o que imagino ser<br />Serpente<br />Serpentina<br />Ser humano<br /><br />Sou nuvem que apaga sol e faz chover<br />Molho<br />Alago <br />Depois deixo escorrer<br /><br />Pareço ser o que jamais seria<br />Cama arrumada<br />Beijo apressado <br />Louça na pia<br /><br />Você é o que eu quero<br />O que só eu sei querer<br />Manhã no sítio<br />Grama molhada<br />EntardecerYza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-11927638349290909062011-09-13T22:29:00.000-03:002011-09-13T22:34:32.893-03:00Conversa quase-introdutóriaA gente precisa conversar. Senta aqui do meu lado e tenta não olhar nos meus olhos. Preciso falar algumas palavras tortas e mal formadas. Prematuras e apressadas. Está acontecendo um imprevisto entre nós dois – um devaneio matutino, uma busca sem sentido. <br /><br />Não me pergunte o que acho disso, se preciso, se quero ou se devo. Apenas ouça. Escute cada fagulha de pensamento e depois mude de assunto. Podemos falar sobre cinema francês, música britânica, literatura latina, gastronomia italiana e beleza americana. Mude de assunto como você sempre faz. Transforme todas as minhas confissões em simples emaranhado de letras mal costuradas. <br /><br />Talvez seja melhor não. Só assim evitarei sua testa franzida.Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-50194325272821211902011-04-09T19:27:00.003-03:002011-04-10T08:51:47.753-03:00Ninguém querHaviam corpos deitados no chão e só eu os via. Uma mulher abraçava as pernas para não perder parte da única coisa que lhe resta: seu corpo. Estava nua, completamente crua. Sentada no tapete popular quente e insano. Pés pisavam, mãos balançavam e olhos olhavam – sem sentir, pender e ver. Ela estava ali, estendendo todo seu sofrimento mudo e ensurdecedor. <br /><br />Permaneci por alguns minutos encarando todos os detalhes. Vi a pele negra surrada, as unhas encravadas e os olhos amedrontados. Quis sentar ao lado do vulnerável, mas me mantive presa ao meu chão – tão perto e tão distante. De repente, uma voz impaciente quebrou o silencio que fiz questão de manter. <br /><br />“Lucia, levanta do chão. Está todo mundo olhando!”<br /><br />Desviei minha atenção para voz e dei de cara com uma mulher loira e branca - quase angelical, se não fosse pelas sobrancelhas unidas e sisudas. Os cabelos estavam angustiados em forma de coque e tinha olhos consolados castanhos. Na camisa, uma nomeação: soldado de Jesus. Enquanto percorria novos detalhes, fui interrompida por Lucia.<br /><br />Ela havia descruzado as pernas, deixando a feroz intimidade invadir os passivos que por ali estavam. Fui invadida pela vontade de tirar as roupas e impedir que aquilo tudo estivesse acontecendo. Quis roubar um pouco da verdade que estava sendo loucamente despejada do corpo inquieto e despreocupado. Mas outra voz cortou meus pensamentos.<br /><br />“Coloca uma roupa nela”<br /><br />A ordem saía da boca carnuda de uma negra parruda. Sufocada por uma blusa tom mustarda e caminhando curto com a saia marrom. Ela estava ao lado do soldado, sem parar de apontar e desapontar Lucia. <br /><br />“Ela não quer, senhora”<br /><br />Aquilo tudo me incomodava de alguma forma. A negra continuava insistindo na roupa. Passeei com meus olhos a fim de encontrar o céu e no meio do caminho me deparei com uma placa pregada na base militar do soldado. Letras gritavam: “Pare de sofrer”.<br /><br />“Ela não quer, senhora”Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-76665131491989789502010-12-10T21:44:00.005-02:002012-09-06T00:56:05.011-03:00Relacionamento maduro, com referências imaturas.Em uma quinta-feira, quero ser levada para jantar. Sentaremos em uma mesa para dois, com a toalha branquinha. Das duas taças, só a de vinho estará cheia. Nos pratos, a ave ornamental ao molho pardo. Você sorrirá ao me ver colocar o cabelo atrás da orelha. E eu colocarei sempre o cabelo atrás da orelha para te ver sorrir. Os garçons dançarão ao nosso redor, as pessoas pomposas mastigarão animais e não estaremos nem aí. Estaremos ali. <br />
<br />
Você pedirá a conta e pagará com o cartão de crédito prateado. É óbvio que não teremos dinheiro para pagar a vista. Seremos apenas dois pé-rapados no mundo. Mas você se oferece porque diz adorar pagar em parcelas – “é como se tivesse jantado desta forma todas as cinco vezes, entende?”. Acharei esta desculpa um máximo e terei certeza de que você é a pessoa mais incrível que eu tenha conhecido.<br />
<br />
Meu fusca estará estacionado do outro lado da rua e sua bicicleta presa em um poste afastado. Você pedalará na velocidade da brisa fresca, se afastando mais e mais do carro que larguei na calçada. Enquanto meu cabelo solto se desmancha, as estrelas tentarão alcançar-nos (em vão). <br />
<br />
Chegaremos justo na hora em que a noite vira madrugada. Será dia de irmos para o meu apartamento (é mais perto). A sala estará escura e, depois de se jogar no sofá, você ligará meu abajur de luz amarelada. Beatles? Não, vamos estar envinhados demais para o quarteto. Nossos ouvidos clamarão por solos, e o B.B.King começará a dar voltas na vitrola. Eu sentarei em cima de um livro do velho Buk. Você o tomará de minha mão e lerá um trecho de uma página qualquer – um cheio de bucetas, gozadas e sujeiras. <br />
<br />
Riremos, lembrando de como era divertido ler Bukowski quando se tinha 17 anos. Era como estar subvertendo tudo ao mesmo tempo. Entraremos em um papo nostálgico com cheiro de canela e café quente. Estará frio lá fora e a guitarra do disco ainda estará solando. Você colocará meu cabelo para trás da orelha e eu sorrirei precedendo o beijo.<br />
<br />
Beijaremo-nos como se todas as mentiras fossem verdades e vice-versa. Sua mão quente abraçará meu pescoço, que passou a noite a sustentar o vazio. Não falaremos nada. Meus dedos vão percorrer caminhos conhecidos como se fosse a primeira vez. A minha primeira vez, a nossa. A sua jamais. Vou misturar o seu gosto de café e vinho ao pouco de canela que guardei no chão da sala. <br />
<br />
Nossa madrugada não perceberá o lado A do disco acabando, a luz do abajur esquentando, o contato macio da pele suada e o sol amarelando o céu. Você dirá baixo no meu ouvido que o dia já amanheceu – eu escutarei e só. Nossos corpos se levantarão e se envolverão em uma roupa beirando a seriedade. <br />
<br />
Em uma sexta-feira, eu imagino como teria sido um possível ontem.Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-13719186783948091172010-12-05T22:06:00.001-02:002010-12-05T22:08:37.616-02:00Ser ou não ser.Eu sou do mundo. Sou daquele que sorri ao me ver passar. Reservo-me em ser de cada instante percorrido. Quisera eu poder ser de nada, de ninguém. Mas sou apenas mais um pertence. Um colar que penduram no pescoço, um olhar que pisca rotineiramente, uma gota. <br /><br />Não ser para ser livre te faz capaz de ser mais do que seria. Eu pertenço aos planos, aos desejos sórdidos, aos sorrisos falsos. A vida nada mais é do que pertencer aos momentos que te pertencem. E todas as vezes que me algemo ao presente, noto que minha cadeia será sempre o futuro.<br /><br />Estou presa e condenada a pertencer ao tempo, ao mundo.Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-14697794818374316922010-08-27T19:54:00.007-03:002010-08-27T21:21:14.193-03:00A clara escuridão da sobriedade embriagada.Ontem dormi. <br /><br />Não existe mar, não existe terra. Na falta de horizonte, o sol se põe azulado entre bigodes risonhos. As flores espalham sementes nas mãos siderais. Em um sopro estelar, passarinhos sobrevoam os caminhos coloridos escorridos. Cantam, pois não querem clamar. Eu sou gota amarelada de um copo quebrado e bêbado. O vidro reflete o recente buraco remoto negro. Tiro o paletó e entro no barquinho. Festa de sol na lua. <br /><br />Geia me perguntou baixinho se eu existo. Não respondi, a música estava alta. Sete pecados discotecam a psychomachia. Urano me enviou um bilhete no guardanapo invisível. Agora sou vice-rainha do universo. Minha castidade é menor do que a luxúria. Mas minha luxúria não é maior do que a temperança. Notas sonoras cutucam meu ouvido surdo. Amplificadores planetários tremem a escuridão.<br /><br />Moro nos montes, nos rios, nas fontes. Moro na gruta mais bruta que uma fruta. Possuo poderes e um deles é adiantar meses. Dentro de dois mil e doze tics e tacs pontuais, Tonatiuh beijará Metztli. Afinal, não existirá mais ninguém para impedir. Você tem medo? Eu também. Mas é no medo que olhos se fazem fortes e enfrentam a realidade. <br /> <br />Hoje acordo.Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-74616994655064544332010-06-25T00:41:00.003-03:002010-06-25T01:34:52.835-03:00Como você está?Eu estou ótima<br />Por mais que as flores do meu jardim sejam apenas flores<br />As mesmas de qualquer um<br />Não ligo para o que estão cochichando por aí<br />E sim para o que estão espalhando<br />Sou daquelas que se fazem entrar por um ouvido<br />E sair pela boca<br /><br />Eu estou bem<br />Os três ponteiros e o tic tac não me consomem fácil<br />Eu os consumo todos os dias<br />Otários<br />Ninguém é de ninguém<br />Só de si mesmo<br /><br />Eu estou indo<br />Entre bons e maus bocados rascunho a vida<br />Sem pretensão alguma de estar certa<br />Apenas de viver<br />E ser vivida<br /><br />Eu estou de mal a pior<br />Rastejo todos os dias para o juízo final<br />E, lá chegando, rio<br />Rio como se fosse a última vez<br />Com tudo que me resta<br /><br />Eu estou assim<br />Oscilando<br />Sendo<br /><br />Não é assim que as coisas deveriam ser?Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-56520000603526051332010-06-13T17:27:00.002-03:002010-06-13T17:31:22.740-03:00Com todo sentido possível.Contemplei o pôr-do-sol, sentada em um tijolo. Daqui, percebo que o infinito não está longe, é só virar a primeira direita. Não faz muito tempo desde a última vez que mudei. Esta é uma das coisas que ainda pretendendo entender. Detenho-me ao sopro, assim, vejo ir embora. <br /><br />Tiro os pés do chão toda vez que me acho capaz de levitar. O tijolo me prende. Ainda. O esconderijo cintilante guarda abraços e desprezos. O único ainda fiel. Não dou a mínima para os três corridos ponteiros. Bolas de sabão superam-se sozinhas. As observe estourando. <br /><br />A noite deita em cachos simétricos. Duas estrelas rebeldes ainda me mantêm imóvel no bosque movimentado. Ouço teorias complexas na brisa musicada em dó, cheia de dó. Fiz questão de acompanhar todas as notas em um agradável chá. <br /><br />Trouxe rapidamente o frio até meus ombros descobertos e vulneráveis. Esperei o quente confortante, que, distraído, dormiu. Sonhos sussurravam apoiados em mim. <br /><br />Amanheceu e o que ainda tenho para oferecer é um tijolo: meu passado.Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-89584315045108364142010-06-10T21:36:00.002-03:002010-06-10T21:44:08.803-03:00Não, sim.Eu não pedi para ser assim<br />ainda chego em casa e largo minha bolsa no chão<br />dou três ou quatro goles na garrafa de água<br />e parto para o banheiro<br /><br />Quando olho no espelho a única<br />coisa que penso é que<br />não pedi para ser assim<br /><br />Caminho até os discos e escolho<br />cuidadosamente só um<br />isso tudo enquanto<br />a voz da Rita soa no roda<br />roda musical<br /><br />Passo os dias indo e vindo no chacoalhar<br />de um ônibus qualquer<br />Acordo quando meus olhos abrem<br />e durmo quando eles decidem<br />fechar<br /><br />Não pedi para ser assim,<br />mas é <br />e souYza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-6807132234592780902010-05-30T15:58:00.003-03:002010-05-31T22:16:37.414-03:00Saindo da cavernaVocê se acha esperto demais. Mas imagine só: você não sabe de nada. Nem eu, nem ninguém. A vida é muito mais, muito mais, do que isto. Muito. Muito mais. Quando te vejo deitado na sua cama de medo curtindo o conforto, sinto vontade de correr para longe. Bem longe. Até quando nós vamos viver nos escondendo? Se você me der uma data certa, consigo esperar até lá. Diga-me, ou faça isso parar. Agora.<br /><br />Cinco, quatro, três... O relógio começou a andar ao contrário. Como vamos sair daqui? Não tem saída! Pelo amor de todos os santos daqui e de lá, me tire daqui. Vai, corre também. Está me escutando? Olha pra mim, eu consigo tirar a gente daqui. Confia. Confia. Cinco, quanto, três. <br /><br />Confia. Abra os ouvidos, de alguma forma você conseguirá me escutar. Abaixe esses braços, não levante as mãos para o céu. Que céu¿ Estamos aqui. Presos a terra. Somos as raízes, deveríamos ser árvores. Estamos cada vez mais entranhados, precisamos sair daqui!<br /><br />Cadê você? Pare de se esconder atrás do passado. Tem muito mais pela frente. Muito mais. A nossa vida não acabou, não vai acabar nunca. Solte minha mão. Você está presa demais. Não vou conseguir te tirar daqui. Eu sei, vou me salvar sozinha. <br /><br />Você não vê saída? Eu vejo.Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-20544728128157036622010-05-29T15:07:00.003-03:002010-05-29T15:19:22.245-03:00Assunto importanteEsta será a última vez que falo de amor. <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Porra!Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-37691663104573913672010-05-19T14:21:00.005-03:002010-05-19T16:44:53.139-03:00Parabéns, este é teu presente.Hoje acordei com um bolo avisando que tenho 30 anos. Muitas pessoas (cinco) batiam palmas, aplaudiam sei lá o quê. Eu estava deitado, e olhei tudo do ângulo mais desfavorecido possível. Todos estavam com gogó grande, quadris largos e céus da boca profundos. Aquilo me fez lembrar de outro bolo, mais gentil, que contava bem baixinho sobre meus 8 anos bem vividos. Minha mãe, meu pai cantavam sussurrando e Lucy desbravava meu rosto com sua língua canina.<br /><br />Ai, que primavera maravilhosa. Acordei com um afago na cabeça e por uma fração de segundos vi o dia ensolarado. Uau, eu estava fazendo 8 anos, meu quarto era azul e nada me deixava mais contente do que ver o He-man enorme do lado do meu espelho. Eu esperava ganhar o Pégassus. Um carrinho dourado de controle remoto. Não ganhei, já vou logo adiantando.<br /><br />Meu pai abriu um sorriso largo e disse: “Filho, teu presente está te esperando lá fora.” – ótimo. Joguei a coberta do Mickey longe e corri até o jardim. Nada me esperava lá fora, a não ser grama, uma macieira, na qual meu pai vivia se gabando por ter, e uma bola jogada no canto direito, perto do muro. Fiquei uns 10 minutos, sem exagero nenhum, gritando e procurando o presente – enquanto meus pais riam da porta de casa.<br /><br />Eu diria hoje que aquele riso todo foi desnecessário. É muita sacanagem fazer isso com um moleque de 8 anos, cheio de ansiedade correndo na veia e sem os dois dentes da frente. Eu já estava emocionalmente abalado, uma seqüência de risadas era o que menos precisava.<br /><br />Minha mãe finalmente resolveu cessar meus gritos desesperados de “cadê, cadê, cadêêê” e apontou para a macieira dizendo que ela era meu presente. Isso mesmo, eu havia sido presenteado com uma árvore. Uma bonita e robusta árvore. Macieira. Entendeu? ÁR-VO-RE. Olhei atônito para meus genitores e recebi de volta olhos ternos como quem diz “E aí? Gostou?”<br /><br />Caminhei fincando meus passos no chão até o presente e, com toda minha fúria infantil, o chutei. Quebrei o dedão. Enquanto eu gritava de dor e desapontamento, meu pai corria até mim. Passei a manhã no hospital de pijama, e voltei com o dedo enfaixado. Passei a tarde inteira no meu jardim olhando para árvore e imaginando por que meu pai havia tido a infeliz idéia de me dar aquilo. “A macieira nem dá maçã direito”, pensava entre as lágrimas grossas.<br /><br />Hoje estou aqui, olhando para as palmas de Júlia, Paulão, Roberto, meu pai e minha mãe. Paulão e Roberto são meus vizinhos no prédio. Júlia é minha prima que mora comigo aqui na capital para estudar artes cênicas. Meu pai e minha mãe... Bom, eles são, respectivamente, meu pai e minha mãe. Depois de 22 anos percebo que deveria ter dado valor àquela árvore no exato momento em que a recebi.<br /><br />Ela foi minha confidente por anos, dormia comigo depois de ter lido em voz alta livros e mais livros sobre homens e mulheres que sofriam e amavam, me olhava todas as vezes que eu chegava em casa e era nada mais (muito mais) que uma árvore. A minha árvore que se perdeu no cotidiano.<br />Queria a Lucy me lambendo o rosto, o He-man me olhando e a macieira no jardim nessa primavera maravilhosa. Mas meu passado não será nunca meu presente.Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-44135917088075953492010-04-29T23:56:00.001-03:002010-04-29T23:59:45.789-03:00Realeza da realidade.Eu era o rei do mundo. Ao acordar, ordenava o sol, que prontamente nascia no céu alaranjado. Meus passos eram meus súditos, iam para onde eu bem entendesse. Sem nem ao menos reclamarem. O tempo clamava misericórdia, mas de nada adiantava. Cortava seus segundos, minutos e horas sem piedade.<br /><br />Quem havia me nomeado rei? O vento sussurrou perto do meu ouvido esquerdo. Disse com todas as palavras que eu era quem o fazia ventar. Oras, nada é mais poderoso. Ditava sorrisos, danças e abraços. Guiava bocas, mãos e pensamentos. Estabelecia desordem à ordem.<br /><br />Ao fim do dia, quando as estrelas já estavam pontilhando o azul escuro, sentava em meu trono de veludo vermelho e vestia a coroa de sonhos. Diante dos meus olhos fechados, vi guerras apocalípticas, abertura de mares e tranças caindo de janelas. As árvores me reverenciavam e as formigas abriam passagem. Simplesmente me sentia nada mais do que o rei do mundo.<br /><br />Hoje, abro os olhos e o sol já nasceu. Meus passos andam sem me ouvirem e o tempo zomba de minha vagareza. Sorrisos, danças, abraços, bocas, mãos e pensamentos decidiram por si só acontecerem. Quando olho para o céu, duas ou três estrelas ainda brilham. Ninguém declara guerra, Moisés não abre mares e Rapunzel cortou as traças. Árvores existem e formigas persistem.<br /><br />O mundo é meu rei. Estou de joelhos esperando ordens.Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-76193883160688234002010-04-22T16:45:00.002-03:002010-04-22T22:27:58.673-03:00Olhe lá, olhe cá<p class="MsoNormal"></p><p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto"><span style="color:black">Hoje vi alguém sentado no meio fio quente enquanto escrevia, em um papel branco, letras frias. Durante exatos vinte segundos, encarei como se fosse a única mulher do mundo. Com as pernas cruzadas sustentando um bloco amarrotado, o lápis corria sem nem sequer desgrudar-se das letras. Talvez se eu tivesse mais quatro ou cinco segundos com aquele rosto suado e desconhecido, teria conseguido ler tudo que gostaria expressar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto"><span style="color:black">A mulher de óculos escuros quadrados respirava curto, e eu estava no mesmo ritmo, mas ao contrário. Como se trocássemos de ar e ela sugasse todo o meu. Coçava a cabeça e secava a testa, enquanto caminhava contando os passos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto"><span style="color:black">O meio fio meio frio enquanto quente estava, agarrava a mulher sentada como se nada existisse. O barulho do lápis machucando o silêncio da rua era inevitavelmente sensacional. <span style="mso-spacerun:yes"> </span>Não parei para admirar de perto a beleza dos sonhos cuspidos. Tenho certeza que por um segundo deixei de conhecer a face hedionda. A esquina deveria nascer mais tarde e, então, não seria tarde demais. <o:p></o:p></span></p><p></p>Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-8997347498642925612010-03-24T23:19:00.003-03:002010-03-24T23:34:58.914-03:00Com todo meu desprezível amor.Coloque o rosto em minha mão. Afunde meus dedos, arranque-os. Eles não fazem o menor sentido se não estiverem entrelaçados aos seus. Quando lhe olho assim, de longe, percebo o quão perto gostaria de estar. Você faz com que me sinta incapaz até mesmo de sonhar. Escreva na minha boca tudo aquilo que já quis ouvir, vou escrever em seus ouvidos tudo aquilo que já quis falar. <br /><br />Antes de qualquer coisa, tire esse vestido vulgar. Acentua mais ainda seus traços de vagabunda. Olhando-te assim, faz parecer que, por menos de dez reais, consigo te levar para um quarto sujo e te comer de quatro sem piedade. Por qualquer gole de cerveja barata, você já se desfaz toda deixando aparecer o ombro direito. Tire o vestido vulgar e se vista como merece. <br /><br />A perfeição soa tão clichê diante de você, que possui tantos defeitos. Longe de mim, odiá-los. Apenas os repugno de forma cortês. Não entendo o balançar dos seus quadris, riscando o ziguezague suspendido no ar. Meus olhos não acompanham com exatidão, tornam-se tontos e, involuntariamente, se fecham. Sinta-se livre para arrancá-los repentinamente, meus olhos não tem função alguma se não olhar para seu corpo.<br /><br />Não adianta sussurrar ao pé do ouvido que sou o único que te faz sentir assim. Você fala, para todos, palavras estúpidas. Sinto pena, por isso a amo. Olhe no espelho esta noite, tire a maquiagem forte e a expressão de escrava. Desprezível. Quando olho para ti assim, sinto desprezo. Chego a crer que merece mesmo a vida imunda e ordinária – igualzinha a você. <br /><br />Querida, me dê um abraço. Só assim me sentirei bem. Não há abrigo melhor se não seus braços. Daria todo ouro do mundo, é só pedir. Também posso fazer o que quiser. Pare de pontuar-se junto às ratazanas em uma noite trivial. É nítida a diferença, de longe, seus olhos brilham – enquanto outros apenas existem. <br /><br />Puta pobre, você é a escória humana. A cada gozada que toma na cara, apodrece sentindo o gosto de velhos escrotos. Se seu sonho era ser medíocre, está de parabéns. Realizou com louvor. Preciso tomar um rumo na vida e largar de vez os seus gemidos fingidos. <br /><br />Amanhã passo para mais umazinha.<br /><br /><br /><br />_____________________<br /><br />Agradecimentos: Nelson Pinho e Pamela PeixotoYza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-10539074066756651212010-01-11T11:00:00.000-02:002010-01-11T11:01:20.799-02:00Nosso olhar<p class="MsoNormal">Disseram que você me olha com olhos cansados, apoiando-os em largas olheiras marrons. Diga-me você: para que tanta eloqüência em um só olhar? De olhos fechados já me convence que escaladas não passam de degraus e goles d’água são apenas goles de água. Quando for preciso um piscar, dê-me metade. Não peço muito, nem o suficiente. Cerre estes olhos e junte as sobrancelhas, abrirei os meus e juntarei as minhas ao cabelo. </p> <p class="MsoNormal">Se estiveres cansada, deixe-me apoiar em suas largas olheiras marrons. Diga-me você: para que tanto despudor em um só olhar? De olhos fechados já consegue me despir, fazendo parecer que nunca havia me vestido em toda minha existência. Quando for preciso um piscar, dê-me a terça parte. Peço pouco, quase o insuficiente. Aperte os olhos e contorça as sobrancelhas, escancararei os meus e perderei de vista as minhas.</p> <p class="MsoNormal">Caia diante dos círculos marrons pendurados ao seu olhar cansativo. Diga-me você: para que tanta indisciplina em um só olhar? De olhos fechados já me faz infligir as leis humanas, divinas e utópicas. Quando for preciso um piscar, dê-me a quarta parte. Peço pouco, o insuficiente. Esprema os olhos e suma com as sobrancelhas, incharei os meus e esquecerei as minhas.</p> <p class="MsoNormal">Detenha-se ao rabisco marrom sob a visão turva de um olhar cansado. Diga-me você: para que tanta vivacidade em um só olhar? De olhos fechados já me traz sede de viver, de tal forma que posso beber oceanos de vida para te encontrar sentada sobre infinito sépia do universo azul. Quando for preciso um piscar, dê-me a quinta parte. Peço pouco, quase o insuficiente. Beba os olhos, beberei os meus.</p> <p class="MsoNormal">Vão dizer que você não me olha. Digam-me eles: para que tanto dizer? De boca fechada já me fazem ouvir o óbvio. Prefiro olhos. Quando for preciso um piscar, não pisque. Peço pouco: nada. Está cega então estarei cego também. </p>Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5934615986563335799.post-33926459087352850242009-10-08T09:57:00.003-03:002009-12-29T14:29:14.279-02:00Bom dia, Sueli!<span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(204, 204, 204); line-height: 20px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif;font-size:13px;"><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'Times New Roman', serif;color:#000000;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;"></span></span></p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'Times New Roman', serif;color:#000000;"><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:7.2pt;line-height:18.0pt"><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";color:black;mso-fareast-language:PT-BR">Acordar ao som do despertador era a última coisa que sonhava para minha vida madura. Este pijama azul pálido com botões mais escuros chega a ser quase um atestado de óbito para tudo que pretendia viver. Quando olho para o lado, dia após dias, me deparo com Sueli. Linda. Usa sempre esse pijama amarelo desbotado que combina perfeitamente com o tom de pele.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:7.2pt;line-height:18.0pt"><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";color:black;mso-fareast-language:PT-BR">Sueli é dez anos mais nova; quando comparada a mim. Em certos momentos, chego a sentir pena por estar casada com um homem sem tempo até para reclamar das circunstâncias diárias. Morena, alta e exatamente com três dobrinhas formosas na barriga. Nossa! Eu fico louco com as dobrinhas de Sueli! Agora ela cismou de querer fazer dieta, as mulheres cismam com coisas desnecessárias. As dobrinhas são sensuais, cansei de falar isso para ela. Eu quero mais é ficar gordo, cultivar uma bela barriga de chopp e assistir a reprise do futebol enquanto admiro, no intervalo, minha beldade cozinhando um delicioso almoço dominical.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:7.2pt;line-height:18.0pt"><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";color:black;mso-fareast-language:PT-BR">Assim que casamos, virávamos noites conversando sobre tudo. Colocávamos um bom disco na vitrola e apenas curtíamos todas as palavras que cada um despejava na sala escura. Isto não faz muito tempo: cinco anos atrás. Susu tem que decidir se terá filhos logo, estou ficando velho e os marmanjos do meu trabalho sempre mostram as fotos na carteira. Meu sonho sempre foi ter fotos na carteira.</span><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";color:#CCCCCC;mso-fareast-language:PT-BR"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:7.2pt;line-height:18.0pt"><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";color:black;mso-fareast-language:PT-BR">“Este é o João, meu caçula. Garotão... Puxou o pai! Vai ser um grande jogador de futebol, flamenguista que só ele. Esta aqui? Suzana, meu camarada. Já viu olhos mais lindos que os dela? Iguais aos da mãe. Minha patroa caprichou na Suzana. O mais velho é Tiago. Só joga vídeo game, tenho que ensiná-lo a conquistar mulheres.”</span><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";color:#CCCCCC;mso-fareast-language:PT-BR"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:7.2pt;line-height:18.0pt"><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";color:black;mso-fareast-language:PT-BR">Sempre achei que teria um filho gay, não sei o motivo. Quando era mais novo, sentava no telhado da casa de minha avó e idealizava todos os meus filhos: João, Suzana e Tiago. Nunca sequer conversei com minha mulher sobre ter filhos. Assim que ela abrir os olhos, proporei uma prática (...)</span><span style="font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; color:#CCCCCC;mso-fareast-language:PT-BR"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:7.2pt;line-height:18.0pt"><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";color:black;mso-fareast-language:PT-BR">Péssimo pensamento! Se ela souber que me veio à cabeça algo do tipo é capaz de cortar minha cerveja. Até que não seria má ideia; cortar minha cerveja me daria mais vontade de me impor. Sueli me domina. Adoro ser dominado. Deve ser porque fui criado só por mulheres, verdadeiro terror. Minha avó gritava feito uma bruxa velha e minha mãe quase arrancava minhas orelhas. Ainda bem que saí daquela casa assim que completei vinte anos – de mãos dadas com meio metro de sonhos, que acabei por perder no caminho.</span><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";color:#CCCCCC;mso-fareast-language: PT-BR"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:7.2pt;line-height:18.0pt"><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";color:black;mso-fareast-language:PT-BR">Sueli vive me dizendo que eu tenho que voltar a falar com elas. Aliás, Sueli vive me dizendo muitas coisas. Algumas até consigo absorver, outras seguem naturalmente para o lixo mental. Esta mulher não cala a boca, acho que é seu único defeito. São raros os momentos que perco a paciência, sei me controlar. Por exemplo, nunca disse a Sueli que precisa emagrecer e comprar um pijama novo. Aliás, puta que pariu, nem sei como consigo me controlar quanto a isto! <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:7.2pt;line-height:18.0pt"><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";color:black;mso-fareast-language:PT-BR">Passei cinco anos com esta mulher e não é nem de longe o tipo que imaginei para mim: fode mal, não sabe cozinhar, ronca e cheira a produto de limpeza. Frustrações na cama até dão para suportar, afinal, sexo é sexo. Mas comer aquele arroz cheio de cebola, ouvir o ronronar nada discreto e beijar um litro de desinfetante não dá.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>É difícil. Sairei do casamento pronto para canonização. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:7.2pt;line-height:18.0pt"><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";color:black;mso-fareast-language:PT-BR">Apesar de que ser santo envolve certas abdicações, e estou farto delas. Quando mais novo, escrevia listas de realizações futuras; guardei a maior: cinqüenta e oito itens. Em anos, ela não aumentou e, muito menos, diminuiu. Preciso reencontrar meu meio metro de sonho e passear com ele por aí. Só eu e ele, sem Sueli. Vou tirar o pijama azul pálido e pedir o divórcio assim que esta mulher abrir os olhos!</span><u><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";color:#CCCCCC;mso-fareast-language: PT-BR"><o:p></o:p></span></u></p></span><p></p></span>Yza.http://www.blogger.com/profile/01018569596621756340noreply@blogger.com9